Холст, дрова, флиска, вечер...
Никогда не задумывались, сколько людей проходит через нашу жизнь, оставляя в ней след? Тонкий и едва заметный, или жирный и широкий как река; как шрам от пореза, бледный и болезненный или легкий и ласкающий как свежий ветерок в летнюю жару.
Иногда дорогой тебе человек, без которого, тебе кажется, ты и дышать не сможешь, спустя какое-то время вспоминается как что-то обыденное, уже прошедшее и неважное.
К чему я? Да к тому, что в воскресенье встретила одного человека, даже не человека, а эльфа из моей прошлой жизни... Я помню себя тогдашнюю, свои чувства, свою боль... Сейчас мы просидели в кафе больше часа - никаких эмоций. Только общие воспоминания и сожаления о чем-то... Ни злости, ни обиды. НИЧЕГО! А ведь когда-то было. Так было, что шрамы до сих пор видны...
Иногда дорогой тебе человек, без которого, тебе кажется, ты и дышать не сможешь, спустя какое-то время вспоминается как что-то обыденное, уже прошедшее и неважное.
К чему я? Да к тому, что в воскресенье встретила одного человека, даже не человека, а эльфа из моей прошлой жизни... Я помню себя тогдашнюю, свои чувства, свою боль... Сейчас мы просидели в кафе больше часа - никаких эмоций. Только общие воспоминания и сожаления о чем-то... Ни злости, ни обиды. НИЧЕГО! А ведь когда-то было. Так было, что шрамы до сих пор видны...